Дождь.
Идет дождь.
Где-то далеко – капли скатываются по веткам и листьям, собираются каплями на кончиках веток и звонко плюхают в прозрачные, голубые лужи.
Пахнет землей. Травой. Пахнет дождем…
Интересно, почему все говорят, что пахнет озоном, когда пахнет дождем?
Где-то в подземных переходах, в дверях магазинов, толпится и ругается народ, проклиная падающую с неба воду.
А здесь – идет дождь.
Здорово наблюдать его, стоя в лесу под деревом. Морщиться, когда капли падают тебе на нос или за шиворот. Или стукнуть кулаком по стволу дерева, чтоб тебя окатило веселым ливнем. Так забавно…
Где-то есть Мир Дождя, где у каждого существует СВОЙ дождь. Свой собственный дождь, разный и одинаковый одновременно…
И просто под этим дождем хочется БЫТЬ. Быть, и смотреть на него. Одному. Или с тем, с кем можно помолчать.